watman.ruантон ватман и студия «новый дизайн»         заказать сайтрассчитать стоимостьзаказать фотопортрет интерьер монтажзаказать дизайнлоготип графика рекламалайлаймузыкальный блогмагамбафотовыставка
сайтысъёмкадизайнблогне домаархивы

+7 906 120 0040
sam@watman.ru
ICQ #309202
skype: antonwatman

 

 

Антон Ватман в:
VKontakte
FaceBook
D3
LiveJournal
OK
Twitter
Instagram
Google+
YouTube
Vimeo 
Linked.In

 

архивы: ЛП №5 - июл`9829 мая 2013

Пуля в моей груди

Меня застрелили. Я даже не успел понять за чем и из чего в меня стреляли. Лежал на асфальте, не было сил встать. Мыслей было так много, целый шквал, и не получалось сосредоточиться на чем бы то ни было. Я отдавал себе отчет в том, что умираю, это хладнокровие удивляло даже меня самого. Задолжностей моих перед обществом было не счесть, и, честно говоря, не хотелось оставлять о себе дурную славу. Ну, да ладно, никуда не денешься.
Что тут такого, ведь рано или поздно это должно было случиться.
И пока одна моя часть лежала и спокойно готовилась к принятию неизбежного, вторая, животно-инстинктивная моя половина забила тревогу: “Эй-эй!”, - закричала она, - “Эй! Эй! Эй!”.
Меня начала охватывать жажда движения, разрушая спокойный мой и меланхоличный настрой, и, что вовсе не свойственно для меня, она шла в наступление. Почувствовав в себе никуда не ушедшие силы, я встал, держась одной рукой за рану, которая не переставая извергала теплую и соленую, даже на ощупь, влагу. Оглядевшись, я узнал этот район. Вот же он. Две пустынные дороги, пятиэтажный дом с аркой, сквозь которую было странно, но уютно пробираться вечерами... Я живу, и я хочу жить - мне срочно нужно было в больницу, чтобы достать эту пулю, по-моему, она задела мне сердце, оно ужасно кололо...
Сумерки, и почти ни единой машины.
Пытаюсь голосовать, останавливаются несколько машин, но они отказываются везти меня в больницу - видимо боятся испачкать салон, хотя чего там, я же держу рану рукой, не позволяя литься из нее ничему. Вот еще одна машина - маленький джип. Почему-то все молчат...
Подхожу, открываю дверь, смотрю на кривую ручку рычага переключения скоростей, поднимаю глаза и ... 
... ну, нет, спасибо. Сюда я не сяду.
И только пятая машина радушно взяла меня на борт. В больницу! В больницу!
Время в пути пролетело быстро, запомнился один поворот. Запомнился потому, что он был очень крутой, и та дорога на которую мы выезжали, была намного ниже. 
В больнице меня доставили в приемный покой и попросили подождать врача. Рядом прямо на полу лежало каких-то два полумертвых человека - видимо тоже ждали врачей, но почему-то строго молчали, когда я думал спросить у них что-то. Сердце уже не болело, а лишь иногда давало о себе знать, тонко покалывая. Я знал: пуля задела сердце. Ждать доктора я больше не желал, так как не желал присоединиться к моим бедным соседям. Забыв надеть ботинки, тихонечко пошел по коридору, иногда слегка придерживаясь рукой за стенку.
Мимо проходили люди в белых халатах, но мало кто из них мог объяснить мне, где находится доктор, который лечит пулевые ранения груди.
Переход из одного корпуса в другой, этажи, этажи, лифт с шестнадцатью кнопками вместо одиннадцати (первая и вторая - “стоп” и “вызов”). 
Так прошло очень много времени - сердце болело меньше, и я решил попробовать добраться домой, немного отдохнуть и собрать силы, чтобы завтра найти доктора, который лечит пулевые раны груди.
Я снова вышел на улицу, попытался поймать машину, и не зря. Остановилась какая-то странная машина - в ней было много людей, и все они куда-то очень спешили. По пути я спросил их: не знают ли они того доктора, что лечит раны...
“Нет”, - говорили они. “Наверно они и сами его ищут”, - подумалось мне, и вдруг почему-то стало очень уютно с этими странными людьми. Они привезли меня домой, хотя это был вовсе не мой дом. “Твой, твой”, - говорили они, выталкивая меня из машины.
- Не надо, я сам пойду.
- Здесь ты будешь ждать доктора...
В этом странном месте я и остался жить. День уходил за днем, и никто не хотел лечить мою рану. Только одна маленькая девочка, которой я помог достать мяч из-за забора согласилась лечить меня.
- Я буду твоим врачом, а ты моим больным.
Я немедленно согласился. Целую неделю она ставила мне горчичники, и рана стала заживать, но когда осталось совсем чуть-чуть - девочка исчезла.
Конечно же, здесь все было не так, как дома... •
 
Тимур Исламов
 

Ваш комментарий:

Авторизоваться: